Pequena estória

Sonho pouco e não tenho, em regra, pesadelos. Desesperava-me este silêncio do meu dormir. 

Mas hoje sonhei que me nasciam tiras de banda desenhada nos cabelos. 

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A arte e o álamo

Continuo a ver figuras humanas nas tábuas cortadas, nos troncos e nos ramos das árvores. 

Ontem, na entrada de um pequeno restaurante em Cascais, um álamo, árvore que se diverte a gerar desenhos na própria casca e na qual é relativamente fácil encontrar aqueles grandes olhos egípcios que nos levam a duvidar se não foram criados por algum amante da arte de rua, surpreende-me com uma figura feminina quase completa.

Preparo a máquina para lhe tirar uma fotografia e peço ao dono do estabelecimento comercial para deslocar um reclame, enquanto pergunto:

- sabe se alguém “ajudou” a desenhar esta figura? ao que o homem responde com ar espantado:
- "qual figura? mostro-lhe então a rapariga que faz parte da sua esplanada: os olhos, nariz, boca, cabelo, peito...
- estranho, estou aqui há anos e nunca a tinha visto! Conclui, convencido.                                            

A ausência das palavras

As palavras acompanham o meu dia e acordam-me durante a noite.

Vivo com as palavras, minhas ou de outros, alimento-me com elas. Gosto do sabor das vogais e das consoantes. Da sua cor, da sua textura...

Gosto de as ver escritas a estenderem-se no papel para um abraço...

Tenho medo do tempo e do silenciar das palavras.

Um atrevimento

As palavras e o sol

Há palavras que fazem bater mais depressa o coração - todas as palavras - umas mais do que outras, qualquer mais do que todas. Conforme os lugares e as posições das palavras. Segundo o lugar de onde se ouvem - do lado do Sol ou do lado onde não dá o Sol.

Cada palavra é um pedaço do universo. Um pedaço que faz falta ao universo. Todas as palavras juntas formam o Universo.

As palavras querem estar nos seus lugares!   

Almada Negreiros  "A Invenção do Dia Claro"

Sérgio Godinho "O primeiro dia" [letra]

À Sara, agradeço ter-me desejado Bom Ano com a voz e as palavras do Sérgio Godinho.

O Jardim Encantado

Sinto-me tão bem aqui, como me sentia na "terra" quando o tempo era lento e os olhos se enchiam de prazer. Lembro-me que reconhecia a chegada, pelos fetos à beira da estrada, pelo cheiro do eucalipto e da caruma que acendia as lareiras. Foi o tempo em que a vila para mim era uma aldeia, um agasalho de colo ao gosto da minha avó Hermínia. Agora, no "jardim" que me esconde a cidade, com os olhos a espraiarem-se na relva onde brincam crianças ou os namorados se abraçam, vou até ao lago. Meio a brincar, meio a sério, vou fazer o recenseamento dos animais que por ali o habitam.:  14 patos do Egito;  dois patos reais; muitas gaivotas pequenas e brancas; um cágado e, por último, o "triste só", um mini-pato que se recusa a crescer, que mergulha constantemente, aparecendo nos mais diversos sítios e  recusando, num jogo engraçado, a fotografia que o ameaça.

Os olhos do parque

No meu parque há uma vigilante que procura justificar o que recebe descobrindo, e censurando, possíveis infrações às regras estabelecidas.
Já nos cruzámos várias vezes e, agora que até nos cumprimentamos, aproveita para contar as dificuldades e perigos do posto de trabalho: são os cães, os donos dos cães , as crianças...  "aqueles ali, especialmente o de cinzento, uns mafiosos, já o avisei de que não pode subir às arvores, chamei a polícia e eles vão ver!... "
Aproximam-se dois rapazes, o de cinzento vem com um smartphone na mão estendida e diz:  "senhora, encontrei este telefone na relva, a quem o entrego?", a mulher olha-o com ar confuso e, por fim, diz : "...vem ali um polícia, alguém o chamou, aproveita para lho dares."
Conclusão já conhecida : A vida está sempre a surpreender-nos.

O Jardim que o pensamento permite

Um dia, entre o voo e a queda, o nascer e morrer, pouso numa árvore de tronco calcinado e leio este poema de Maria Gabiela Llansoll

"A felicidade deve estar imanente no tempo. O tempo, em si mesmo, deve ser feliz. Que dia estranho, em que julguei sentir-me uma página do tempo. Fui a um dos meus jardins e encontrei a lua cheia, como uma pessoa que eu desejasse ver. Devo ousar mais: a lua era um ser que eu desejava ver. Este meu jardim não tem muro, nem casas à volta, está disposto a crescer à medida que eu o atravessar, uma, duas, três, centenas de vezes. É um lugar? É uma fonte que comunica com o espaço? É um texto a ler? É o jardim que o pensamento permite?"

Melodias complexas

"Um átomo é mais parecido com uma melodia do que com uma mesa. Mas, como uma mesa é composta por átomos, não significará isso que a matéria não passa de uma melodia mais complexa? Seremos, como perguntava Símias de Tebas, algo mais do que melodias complexas?"


Martin Gardner, em "Nem todas as baleias voam" de Afonso Cruz

A pérola de Steinbeck

A música que agradeço ter recebido do Karim 

Não sabemos, muitas das vezes, porque recordamos ou esquecemos determinado livro. No conto de Steinbeck esqueci a narrativa, mas sabia que a estória era tão bela quanto dramática. Lembrava-me, no entanto, do autor chamar "música" aos sentimentos ou às emoções vividas em certos momentos pelos personagens: a música da família, dos filhos, da noite, do amor, da amizade...
Guardei esta dimensão da "música" como uma oferenda do narrador. Sinto-a, muitas vezes, sem nada saber de música.  A palavra substitui, com vantagem, muitas dissertações tão enfadonhas quanto inúteis sobre um estado de espírito, uma comunhão com qualquer coisa que não tem materialidade. Posso, com liberdade, falar da música dos astros, do verde, das águas... 

e posso perguntar se o SILÊNCIO tem música?
porque não sentir , então, "A MÚSICA DO SILÊNCIO", neste fim de tarde?

Sabes...?

Sabes porque me assusta a morte?
Porque deixaste pedaços de ti dispersos, nas gavetas, nos papéis, nas cartas guardadas, nos bonecos que decoram a casa, nos barros que trazes da infância, nos postais com letras várias e emoções antigas, nos santos bordados a renda com estórias por contar.

Como um puzzle a que faltam peças, todos são bocados incompletos de ti. Não pertencem aos que ficam, não lhes dizem da tua vida mais do que a imagem obscura do silêncio que transportam.

Não são também facilmente descartáveis, são, antes, um problema que te sobrevive, uma outra morte desconfortada e adiada até ao amanhecer de um outro dia que se quer limpo.

Sê inteiro

Recomeça...
Se puderes,
Sem angústia e sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro,
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.
...

Miguel Torga, Diário XIII

Sessão de autógrafos

O cravo

A representação Kitsch do 25 de Abril, numa gigantesca pomba bem intencionada.

Encontro com a Nadia

Esta pequenita mostrava-me, com orgulho, os desenhos feitos naquele caderno preto. Eram bolas e riscos. Garatujou rapidamente e com decisão o que afirmou ser o meu nome, numa demonstração clara de competência no domínio da escrita.

Pediu-me para fazer um desenho.
Tal como no conto do Principezinho, eu só sei fazer: uma cara de rapariga jovem e bonita, de preferência de frente, e uma boneca de grandes bochechas e sardenta.

Com voz segura e convencida disse-me: "Desenhas bem!" (nunca tal ouvira!) e demos de seguida nome às bonecas: uma seria eu em tempos idos de primavera, outra a Nadia acabadinha de crescer. 

A Mercedes, a Anita e o Tobias

A Mercedes, a Anita

e o Tobias ...


recordando uma frase lida numa parede:



"Alice, emprestas-me o País das Maravilhas?"




               

Encontros do 25 de Abril

Primavera

O artista é um erro da natureza. Beethoven foi um erro perfeito.




Manuel de Barros "O livro sobre nada"

Carlos e a poesia

O Carlos, com quatro anos,  afirmava querer vir a ser "desenhista", "escrevista" ou mágico, este último depressa emendado para a nobre profissão de "duende".

Passados alguns anos, seis para ser exacta, confirma-se a veia desenhista, actualmente com incursões pela banda desenhada, e inicia-se na escrita com umas aventuras líricas de sabor poético. Vejamos:

No papel novinho em folha
Desenhei uma papoila
Subitamente sem hesitar
Saiu do papel a voar
Pousou na terra a cantar
Toda feliz a falar
Sem parar de sorrir

E assim, cruzando o desenhista com o escrevista, se cumpre a magia naquela papoila que voa.