A Porta

"A minha mãe e o meu pai partiram um dia carregados de malas e roupas, livros, louças e talheres, sei lá que mais...andaram, andaram, até que chegaram a um sítio muito estranho e vazio. Ou melhor, quase vazio.

- Aqui não há casa nenhuma! -disse a minha mãe, olhando em volta muito aflita.

O meu pai apontou um mapa.

-No entanto, está perfeitamente claro. A nossa casa nova é aqui.

- Mas aqui só há uma porta... Não tem nada de um lado nem do outro. Para ser uma casa era preciso que houvesse janelas, paredes e teto.

- Uma porta é um bom começo.

O meu pai era um sonhador. Bastava-lhe uma nuvem para ver o desenho de um coelho ou de um dinossauro, bastava-lhe uma flor para ver um jardim, bastava-lhe uma porta para inventar uma casa.
...
"A Porta" um conto de José Fanha

Tempo

Por um desvio semântico qualquer, que os filólogos ainda não estudaram, passámos a chamar manhã à infância das aves. De facto envelhecem quando a tarde cai e é por isso que ao anoitecer as árvores nos surgem tão carregadas de tempo.



Carlos Oliveira, Trabalho Poético 2º vol.

Gente que Cresce