Fotografias e palavras

https://www.blurb.fr/books/10226797-a-rvore-a-raiz-e-o-corpo?fbclid=IwAR0PpMi8KbPU3hrK517ifOZq5K1UxBZwo5QzRC4EkdJ7Ii0JWJdO0pe1GcY

(um pequeno livro de fotografia e algum texto, para ver deve clicar na capa e, posteriormente, em cada uma das folhas)

Zorbas Syrtaki

Já uma vez me despedi deste Kanto da Terra. Pouco depois, voltei às suas páginas por uma enorme necessidade de escrever, de brincar com as palavras e as emoções. O blog foi uma variante da folha perdida no fundo de uma gaveta. Aqui, cria-se a ilusão "estatistica" de existir e de partilhar sentimentos e ideias para além fronteiras. 

Senti a liberdade de fazer nascer estrelas durante o dia e brincar com o sol à meia noite...

Algumas vezes, uma voz amiga dizia-me que participava comigo na construção do universo...

Mas, como tudo, é necessário um dia despedirmo-nos para renascer de novo. Aprendi a fazê-lo, sempre, guardando o que de positivo estas páginas me proporcionaram.

Hoje o caminho é diferente, assim como as palavras!

Karim, a música e a palavra

Damien Rice & Cantus Domus (It Takes a Lot to Know a Man) | One To One

João Dixo

Vila Real e uma exposição dita "cancelada". Em cada quadro, uma memória passada: brinquedos vários, cartas, fotografias de amigos, viagens... uma natureza morta e dorida que nos agredia.

Senti uma grande saudade de ti. Precisava urgentemente de sol.

Lhasa De Sela

  

Ao Karim, o meu obrigada por mais uma descoberta e uma partilha (in blog Katchaliseur)

Cabo Espichel

Cabo Espichel

O Cacto e as papoilas

Sabias que no Alentejo os cactos gostam de papoilas?

Nova cria

 Qualquer dia, como na história infantil, torno-me uma contadora de patos (ou gansos). Em menos de um ano já vamos na terceira geração...

Entre linguagens

Entre a Primavera e o Verão, o morno e o quente, a medida e o excesso, o real e a ficção...

Três momentos e a lua

Foram longos minutos até aparecer. O tempo é tão engraçado. Dei-lhe as boas noites e fui dormir feliz.

Ana Moura canta Natália Correia

Convém esquecer as imagens, de gosto duvidoso, e ouvir só a voz e o poema...

Lita Cabellut

Uma visita à casa da cultura em Cascais e a descoberta de Lita Cabellut. Um olhar que se passeia por figuras estranhas que se desenham entre o retrato e o sonho. Quadros de grande formato, alguns com a força da cor, outros com a suavidade do preto e branco.
Ali, ao fundo da parede, um canto de flores pinceladas misturam-se com aquele gesto que atravessa a morte...
A sua biografia impressiona, como as suas telas:

Nasceu em 1961, é espanhola e de etnia cigana. Abandonada aos 3 meses, viveu com uma avó até aos 10 anos. Pediu esmola nas ruas de Barcelona e foi recolhida num orfanato até ser adoptada aos 13 anos por uma família abastada.
A partir dos seus 19 anos viveu e estudou nos Países Baixos onde desenvolveu a sua arte e muitas das técnicas que a caracterizam actualmente.

Lita Cabellut afirma-se, mais do que uma pintora, uma contadora de histórias.

Almas Lusas

Cresci! Ontem rasguei, saudavelmente, dois diários de adolescência.

Os meus objectos

Pequenos ramos que ganham formas estranhas nas mãos de um artesão. São personagens, entre o real  e o fantástico, às quais dou vida numa história imaginada.

Velhas cartas

As folhas carnudas de um cato, o tronco de uma árvore, uma parede branca... formas antigas, talvez ainda actuais, do desejo se fazer escrita.

Procura

Para que percorres inutilmente o céu à procura da tua estrela? Põe-na lá!

(in Vergílio Ferreira, Escrever)

Postal do rio

A Sara diz-me que muda os objectos e os móveis quando não dorme. Também, em noites mais agitadas, deita abaixo paredes e redefine a geografia da casa.
Eu procuro escrever textos que risco de imediato, ou esqueço na manhã seguinte.

Provocações

ALEGRIA, pura e simples alegria!

Invenções poéticas

Lisboa,poema gráfico

" Lisboa, cidade triste e alegre"

O que é o futuro?

O futuro é o olhar que encontro- umas vezes triste, outras alegre - de um eucalipto no jardim da minha cidade.

Uma viagem à Lua

Se eu fosse à lua, não abalava sem me despedir da minha namorada. E isto não é de se admirarem porque eu acho que vocês já fizeram o mesmo.
Eu ia com a Maria Rosa.
Metia 20.040 à hora.
Vi em primeiro lugar uma flor. A senhora disse: gostava tanto daquela flor!
E conforme eu me debrucei para apanhá-la, caí cá em baixo e a Maria Rosa é que continuou.
Ela foi subindo e chegou lá muito cansada. Depois descuidou-se e o avião caiu cá em baixo. Ela caiu mesmo ao pé de mim e perguntou-me se eu tinha cá chegado bem de saúde.
E eu:
- Tu estragaste-me o avião!
Ela começou a chorar e eu disse-lhe assim:
- Não chores que não vale a pena! Mas para a outra vez vê lá se não pedes flores.

Mas eu já estava morto. E nisto começaram a chorar e nisto eu acordei.
E assim terminou a minha viagem à lua.

Vitor Manuel Moreira, 8 anos
"A criança e a vida" de Maria Rosa Colaço  

Universo colorido

 

                                           O planeta do rei dos espelhos           e           O espanto da minhoca azul.

Entre a chuva

"Sem memória não existimos, sem responsabilidade talvez não mereçamos existir."

                                  

                                                                                            José Saramago

Carlos e o conforto

No carro, perguntei ao Carlos se me dizia o que era a "felicidade". 

Hesitou, e concluiu com ar sério: " talvez estar confortável com a vida...".

... penso, ao invés do Carlos, que a felicidade é mais do que estar confortável com a vida. É sempre um encontro rápido, em que o corpo é pequeno para abrigar a ALEGRIA de estar vivo.

Sintra adiada

Queria a humidade dos fetos, o nevoeiro das manhãs mágicas e um livro para ler num sítio sossegado.
Chovia muito, S.Pedro não me ouviu e exagerou, mas este bocadinho de mundo está ali, à espera, ao virar de uma esquina...

Faz-se noite

São milhares, chegam em bandos formando desenhos no céu.

O mito de Sísifo

Uma imagem vale por mil palavras, sobretudo quando estas não acrescentam nada ao que foi, entretanto, escrito.

Fantasia

"A realidade é apenas uma fantasia exageradamente bem penteada, disse o escritor sérvio Goran Petrovic"

Afonso Cruz "nem todas as baleias voam"

Mulher azul

Deixamos de escrever quando nos sobram palavras por dizer

Everybody vs Somebody

O fim do Inverno

Foi um Inverno atípico.

Sem chuva, o sol brincou com o frio criando a ilusão de uma primavera anunciada. As flores abriram cedo demais e os pássaros fizeram ninho e tiveram novas crias.

Os namorados, deitados debaixo dos ramos de um grande plátano, esperavam que as folhas verdes nascessem, anunciando e confirmando a nova estação.

Sempre o meu parque

"O Deus das pequenas coisas" 

Mafalda e o limoeiro

A Mafalda é a nossa fada madrinha, com ela o milagre é possível.
Eu conto:
Uma centena de pássaros pousam, por segundos, numa árvore para que ela os fotografe;
lê contos ou poesia em tardes de encantar;
abraça com força os amigos e ...
deixa um belo limoeiro plantado no jardim da Ana e do António quando os visita.

Estória de uma Palafita

Caminhos de água

Inverno

As mãos da bruxa má

O meu parque

Aquela manhã nasceu diferente. O lago tinha outra vez vida, renovada em cinco pequenas aves defendidas pela mãe pata. A ninhada anterior partira à procura de calor ou de novos destinos. A vida, entretanto, renascia.

Do lado do sol

Árvore
Um passarinho pediu a meu irmão para ser sua árvore.
Meu irmão aceitou de ser a árvore daquele passarinho.
No estágio de ser essa árvore, meu irmão aprendeu de
sol, de céu e de lua mais do que na escola.
No estágio de ser árvore meu irmão aprendeu para santo
mais do que os padres lhes ensinavam no internato.
Aprendeu com a natureza o perfume de Deus.
Seu olho no estágio de ser árvore aprendeu melhor o azul.
E descobriu que uma casca vazia de cigarra esquecida
no tronco das árvores só serve pra poesia.
No estágio de ser árvore meu irmão descobriu que as árvores são vaidosas.
Que justamente aquela árvore na qual meu irmão se transformara,
envaidecia-se quando era nomeada para o entardecer dos pássaros
E tinha ciúmes da brancura que os lírios deixavam nos brejos.


Meu irmão agradecia a Deus aquela permanência em árvore
porque fez amizade com muitas borboletas

Manuel de Barros

Pequena estória

Sonho pouco e não tenho, em regra, pesadelos. Desesperava-me este silêncio do meu dormir. 

Mas hoje sonhei que me nasciam tiras de banda desenhada nos cabelos. 

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A arte e o álamo

Continuo a ver figuras humanas nas tábuas cortadas, nos troncos e nos ramos das árvores. 

Ontem, na entrada de um pequeno restaurante em Cascais, um álamo, árvore que se diverte a gerar desenhos na própria casca e na qual é relativamente fácil encontrar aqueles grandes olhos egípcios que nos levam a duvidar se não foram criados por algum amante da arte de rua, surpreende-me com uma figura feminina quase completa.

Preparo a máquina para lhe tirar uma fotografia e peço ao dono do estabelecimento comercial para deslocar um reclame, enquanto pergunto:

- sabe se alguém “ajudou” a desenhar esta figura? ao que o homem responde com ar espantado:
- "qual figura? mostro-lhe então a rapariga que faz parte da sua esplanada: os olhos, nariz, boca, cabelo, peito...
- estranho, estou aqui há anos e nunca a tinha visto! Conclui, convencido.